Ce matin, un arbre est tombé, entre nous
et c’est bien

Voilà et l’hiver et la source
L’heure et le soupir
Objet du silence 

La mort n’a pas d’histoire
Vertige
Elle a la justesse du précipice

[Le temps se découvre une quelconque lassitude]

Se reprendre à nouveau
Revenir aux plus riches heures
Exister aux nombres
Ne plus courir

[Il n’y a qu’un arbre et nous sommes la forêt]

La montagne a replié ses ailes.

Le poing brûlé. 
Le travail d’un rêve.

L’enfant soutient le noir secret
sous ses pieds, des miettes
un faible animal couché entre les pierres.

Elle enfile le gant
reprend le tissu déchiré.

C’est dans ses yeux que je vois.

Être le présent.

Venus du secret le plus bas
compter deux rêves
à la couleur éphémère.

Sous le tapis des jours,
prêter le flanc à la naissance.

Laisser monter
jusqu’à la chambre haute.

J’ai mangé le pain qui avance.

Des jours sans levain
au-delà de mes pas.

Courir à s’enflammer.
Aspiré, désossé.

Pour inventer la ligne.
Droite.
La grande Trace.

La terre repart toujours un peu.

Dans l’ombre,
le chant de la perle, juste.

Sous la langue,
une aile fanée.

Le tour est tombé.

J’ai saisi le réveil,
l’œil crevé du secret.
La fuite ne compte plus. 

Tes épaules battent le jour,
déchirent la ronde.
Et l’or fond sur tes lèvres.

Dans la cuisine, mes chiens épais,
l’odeur nue de la chasse.

Ce soir, ton gardien dort.

C'est encore fermé à ton heure.

Deux yeux qui s'échappent.
En plein.


Un bleu saigne à chaque porte.

Puis tu reprends la danse
trouves l'air.

S'ouvrent les perdus
quand tu pars où je suis.

J’ai attrapé la flèche
mangé la cible 
noyé la clé.

On a rangé les chaises.
La route grillagée.

Au-dedans tout est plein.
Le balcon fermé.

Le vent a oublié.

Et tu trempes tes mains
où tout grince et s’affole.

J'ai attaché la main
du plus menteur.

Au fond du puits
muet
faire un tour
dernier
à la boucle fermée.

Toutes sources s'avancent
aveugles.

J'attends ton pas
l'effrayant murmure
nu.

Pauvre solitude.

Le quotidien à manger.

Tu regardes le point qui disparaît.
La fuite mouillée.

Le mot, le seul.

Tant de miettes dans les poches.
Quelques animaux dans les oreilles.

Tu n'as que le sel.
Toujours un peu plus choisi.

Un grain à moudre.

Alors le vide comme une source.
Un tremblement neuf.

Peux-tu regarder plus haut ?

Je redoute l’encolure du soir
brossée par l’illusion.

A la falaise tranchante de tes désirs
l'encens de mes peurs.

J’ai sauté la haie.

La fumée s’élève.
Promise à la montagne.

Le vol glacé d’hier.

J’ai franchi le pas.
Un toit, dernier chapeau du jour.