La montagne a replié ses ailes. Le poing brûlé. Le travail d’un rêve. L’enfant soutient le noir secret sous ses pieds, des miettes un faible animal couché entre les pierres. Elle enfile le gant reprend le tissu déchiré. C’est dans ses yeux que je vois.
oubli 43
Publié
oubli/des fois.... 